КОНТР КУЛЬТ УР'а
№ 3 1991


В НОМЕРЕ:

С.Гурьев. И вдаль несется песенка
200 лет одиночества (интервью с Егором Летовым)
Е.Летов. ГрОб-хроники
С.Гурьев. Комитет Охраны Тепла
Интервью с Александром Башлачевым
Our Last Spring
А.Кушнир. Дискретная энциклопедия рок-самиздата
Песенка из мультфильма "Мнение Дебила"
Деревья гнутся
Rock'n'roll сквозь аттестат зрелости
А.Коблов. Коллектор
П.Белсито. Человек С Собаками
Свен Регенер. Будьте мужчинами!
FANZINATION
И.Соколовский. Конец андерграунда
Плюха. Confrontation или Живые и мертвые
Guitar Craft
А.Сучилин. Берлин, Лысая гора
Морфин нынче дорог
А.Сидоров. Что осталось от Маркузе?
А.Серьга. Под зеленым знаменем
К.Уваров. Мистическая охота на Татьяну Друбич
Свен Гундлах. Четверо из его народа


CONFRONTATION
ИЛИ
ЖИВЫЕ И МЕРТВЫЕ

(стенограмма речи, произнесенной А.Плюхой на конно-травяном выпасе в Новогиреево в новогоднюю ночь 1991 г.)

Слепа ли вера
Пуста ли надежда
И трепетна ли любовь?

Живой не умрет. Очень бы не плохо, чтоб так оно и было. Да только не видно, чтобы последнее время это правило работало. Людей косит вокруг целыми рядами. Полгода назад говорил с человеком, соглашался, вместе от чего-то торчали. Говорил себе: "Вот ништяк, человек врубается. Не один, значит, такой.." Сейчас смотрю в его глаза, а он глазами шнырь, шнырь - лопочет что-то совсем уже жалкое. И этакое подобострастие. И с таким вот человеком я кон вместе курить ни за что не стану. Из него полезть может всё, что угодно, он от собственного ужаса и самоотвращения готов на всё. Потому как знает он в себе "тварь" и ссыт её до синевы под ногтями. Знает, что слаб и бездарен, глуп и неказист, а главное: знает, что он трус. Нельзя остановиться ему ни на секунду. Остановка - смерть. И идёт ебля мозгов себе, тому, кто рядом, тому, кто позволит, всем окружающим, всем соратникам, людям всей земли... Что же делать ему несчастному. Идти в школу, в институт, в подмастерья. Научится делать что-то, хоть что, но чтоб жаба домой пришла и сказала: "Хорош ты у меня". А ты хорош? А ты знаешь, что ты говно, насрать на тебя и то много? "Носрато - признак мощи", как говорит Жаба (на этот раз уже наш Жаба).

...Последнее время как прочту что-либо, особенно из так называемой рок-прессы, не то чтоб противно, не то чтоб злость, а просто грустно делается. Вот смерть, когда приснится, так же грустно. До чего же может дойти Человек в своём ничтожестве. Как сочетается этот всепоглощающий ужас и эта бесстыдная наглость. Неужели ты всерьез думаешь уйти от расплаты. И чем хуже тебе, тем сильнее ты заплатишь за своё бесстыдство. А ты заплатишь. Но почему это пугает тебя меньше, чем вид другого ничтожества, унижающего на твоих глазах стоящих рядом с ним, унижающего тебя. Неужели для того, чтобы способен ты был на чудо, нужно драть тебя и в хвост и в гриву, измываться над твоими близкими, ставить утюги тебе на спину, оскорбить твоего Бога, если у тебя еще может быть Бог. "С другими я всё время в борьбе, а с тобой - нет", говорит своей молодой жене самый лютый враг комиссара Каттани. И в глазах его щенячье "побей меня". Не жена тебе нужна, дружок, а муж. Чтобы избил тебя. Уже и не знаю какие слова и истории придумать, чтоб о том же самом по-новому. Но ты выслушаешь, посмотришь, прочтешь, приссышь опять до мокроты в паху и будешь ждать, когда твои обделавшиеся соратнички назовут это новой банальностью, говном, золотом, не важно чем - лишь бы не своим собственным именем. Ты ведь и Дьявола от Бога отделил ради этого, чтобы благословить эту дрожь в коленях. И не страшно, что есть тебе что потерять - деньги, семью, любовь, нет, не это ты боишься потерять. Измочалили тебя свои же и превратили своим страхом в такое, что осталось испуганное свиное рыльце, боящееся самого страха. Переломиться ты боишься, с пола поднять, два шага сделать. Ты ведь и придумал всю эту сраную цивилизацию, чтобы оградить себя от себя. Встал в шесть, побрился, помылся, пожрал, на работу, погорбатил на такую же как ты сволочь, за гроши какие-то вшивые (разве можно сравнить Mercedes 500 со "Спасибо"), пришел домой, в лучшем случае трахнул жену наскоро и спать. Ты уже так от этого отупел, что никакие живые слова до тебя не доходят. Враги они и есть враги. Ну откуда ты знаешь, кто враг, а кто нет. Это ведь только Бог может знать. А ты - так: "носрато".

Вот поэтому и закон для тебя - все эти профессиональные мнения "людей заслуживающих доверия". Если твой идеал - профессионализм, то каким органом ты собираешься слушать The Doors. Ладно - Morrison - время такое было, кое-кто живой был, достучался он, не попрешь против авторитета. Нет такого авторитета, против которого ты бы попер. А дай сейчас тому же Шавырину или Троицкому живой Doors на сцену, и кончится это для Моррисона инсулином и вязкой. Потому как споет тебе Doors про чудо, а тебе этого допустить никак нельзя. Пустишь такой Doors ты, и все, веревки тебе и "Московскому Козломойцу" и Рокблеватории, и Мелодии, и комми, и наци твоим разлюбимым. В стан, в стан, шакалы. Закидаем шапками, завалим говном до макушки, чтоб не ожил, не дай Бог, снова Хендрикс.

Профессионализм - это ж надо такую пакость поставить на алтарь. И не то, чтоб это действительно какая пакость была, нет. Пакость в том, что он на алтаре стоит. По нему мерять, по нему шить. И нет этой дряни никаких границ, интернациональная вещь - вся эта мерзость, какую человекоподобное, человекоязычное население придумать может.

"Наконец-то Рок'n'Ролл принял свои настоящие формы, не про птичек каких, не про колбасу, а про смерть". Это кто же автор этих замечательных строк? У кого УМА хватило? Отруби себе голову, может быть поможет. "Who feels it, knows it" - это между прочим баба сочинила - Рита Марлей. А ты про смерть. Ничего ты не понял в песнях про смерть. Для тебя, дурака, на твоих глазах сдохли люди не чета нам, сами сдохли, померли, разбились, разлетелись в разные стороны на сотню кусочков. Для чего, спрашивается? Чтоб ты трагизм в этом увидел, и насладил свой эмансипированный интеллектуальный орган. Знать не для тебя они. Знать для меня. И если не знаешь языка, нечего за словари хвататься. Нет таких словарей. Словарей вообще нет. "You've runnin' and you've runnin' and you've runnin' away - BUT YOU CAN'T RUNAWAY FROM YOURSELF!!!"

Мало тебе этого, мало?

Когда я смотрю Marley или, скажем, Джими - мне как будто по роже надавали, потыкали этой рожей в мое же собственное дерьмо. А ты еще и на колени пасть готов. Вот как только падешь на колени, как заискивающе посмотришь, как словами кумиров заговоришь, тут тебя, скота эдакого, и надобно в говно, в говно носом, чтоб очнулся. Поэтому на концертах никто давно уже не оттягивается, сидят и дерьмо свое нюхают, перебирают его как четки. Слеп ты, слеп, человек-шакал, не видишь носа своего. Чуда не видишь ежесекундного вокруг, сам не можешь творить его да и другим в этом отказываешь, в возможности такого. А если ты слышал чудо (ты же говоришь, что Янка - это чудо), как же ты после того, как его видел и слышал, такой заискивающий? Как же так? Не срастается что-то. Кто хоть раз видел, не может без этого больше жить. Ну и где же ты? "Now you've seen the Light. Stand up for your Rights".

Нет "движения", умерло "движение". Сил нет, а не "движения". И не у Летова сил нет, не у Олди сил нет - у тебя их нет. "движение" - это когда хоть что-то общее. А что у тебя общего (черт с ними с идолами) со стоящим рядом с тобой таким же уродом, как и ты. Да: "движение", да:вместе выгнать поганой метлой эту нечисть из ушей, из глаз, из рук, газет, экранов, улиц, городов. А ты посмотри на себя, да у тебя сил нет не пресмыкаться перед "соратниками", не то чтобы "козломойцы" и блеватории крушить. Ну, споет кто-нибудь в тысячный раз "we gonna chase those crazy boldheads out of town" или "мы пили эту чистую воду", ну и что за этим последует? Тебе ведь этого мало. А ЭТОГО просто не может быть мало, ЭТОГО больше чем достаточно. А ты еще возьми да спроси, что такое "вертолет без окон и дверей" и "трамвай до ближнего моста" ...

Искусство, эстетика, культура, контркультура, Бердяев, философия... Есть только ЖИВОЕ и МЕРТВОЕ, и все живое про живое, а все мертвое про неживое. И все, и точка. Никаких тебе, таракашка ты эдакая, щелей и прочих бомбоубежищ. Это ж надо докатиться до того, чтобы сказать, что человек (ЧЕЛОВЕК!!!) может привыкнуть ко всему!?!?

Я никогда не поверю всем этим "рок"-певцам и музыкантам, что рубят они в Love или Doors или Joplin или, скажем, в "California Dreamin'" Кто-то им про это сказал? Папа из Дании привез? Встречаю давеча человека - любителя Marley и Tosh. "Ну, -говорю, -пойдём пыхнем" - а он мне - "я ни разу не пробовал". Я, естественно, смотрю на него внимательно, а у него на шее шарфик такой (как у футбольных фанатов) с вышитым портретом Marley. И не в том дело, что кон - это что-то необходимое, вовсе нет. Просто, если ты без кона все прорубаешь, то ты для меня как изумруд посреди сортира, а у тебя шарфик с портретом. Тут и добавлять нечего.

И пока все это продолжается, удел всем - жизнь постыдная, да и не жизнь вовсе, а так - Zombie Birdhouse. Мертвячинкой питаетесь, мертвячинкой приторговываете, некрофилия это, а не жизнь. Живые-то - ЖИВЫЕ! Людям, мол, человеческие рамки. Ничего подобного! Это мертвым рамки - могила да гроб дубовый. А мне ваши границы не нужны. Я сам с собой разберусь. "Все люди такие разные"? Все МЕРТВЫЕ одинаково мертвы, вот это движение, вот это сотрудничество. А иначе объясни-ка мне, почему Фелисиано с рождения слеп. Талант, говоришь? Живой он - вот и весь его талант. И ничто мертвое на живого не действует и не может подействовать. И нечего ссать, что кто-то из твоих "любимцев" с собой покончит или съест его Айзеншпис с Троицким. Вот убить или продать уже в твоей компетенции. Слово сказал - рана. Статейку тиснул, именно "тиснул", - нож в спину. Вот он рок'н'ролльный "нож в кармане". И убить-то - не то, чтобы по-настоящему убьёшь, а в себе убьёшь. Сказал "КЛАССИКА" и пиздец Шекспиру, сказал "гражданская позиция" и пиздец "Г.О." , сказал "музыка в стиле реггей" и пиздец Бобу Марли, сказал "трагичность" и пиздец Мориссону и Хендриксу, и TOP OF THE POPS будь уж разлюбезен составлять для своих и из своих. Пусть на первом месте стоит Rolling Stones - эти знают, как из твоей тупой башки золотые дукаты выколачивать. А дальше - кто угодно.

Но только свои. Но вчера читаю: "...на двадцатое место ПРОБИЛАСЬ (!!!) группа из Сибири ГРАЖДАНСКАЯ ОБОРОНА", черт с ним, что в том же списке на первых местах вся эта нечисть - Ромы, Димы, ботва эта рабоче-крестьянская. Но Я НЕ ПОНИМАЮ , я отказываюсь понимать, чьими это усилиями она ПРОБИЛАСЬ? КТО ЭТО НАПИСАЛ? Если хоть кто-нибудь любит Егора, если у кого-нибудь осталась хоть капля живого - этих "благодетелей" надо УНИЧТОЖАТЬ. Сажать их на кол осиновый, нашпиговывать их серебряными пулями. НЕУЖЕЛИ ТЫ НЕ ПОНИМАЕШЬ, ЧТО ВСЯ ЭТА МЕРЗОСТЬ СУЩЕСТВУЕТ ТОЛЬКО С ОДНОЙ ЕДИНСТВЕННОЙ ЦЕЛЬЮ - ОНА ДОЛЖНА БЫТЬ УНИЧТОЖЕНА ТОБОЙ. И драться с ней надо не с повязкой на глазах, не в рамках компромиссов и дипломатии. Это пускай мертвяки с мертвяками делят свое кладбище. Это они в клетках, а не ты. И только посмей им в клетке позавидовать хоть в чем-нибудь. Я сам разобью в кровь твою рожу, потому что ЛЮБЛЮ ТЕБЯ. ALMIGHTY GOD IS A LIVING MAN.

А народы все строили и строили башню
Этаж за этажом росла она к небу
"К небу!" - кричали жрецы
"За мной к небу!" - кричали вожди
А в стены башни укладывались
Кости с глиной, глина с костями рабов
Грязь, смешанная с кровью,
Любовь перемешанная с горем
Сила, побежденная слабостью
Мужество, побитое трусостью
Мудрость, уступившая тупости
Счастье в услужении успеха
Радость, заглушённая оргазмом
Свежий ветер за захлопнутым окном
Солнце, спрятанное за бельма убогих
Радуга, расписанная на формулы
Стук сердца, потонувший в грохоте сапог
Бурливая вода, скованная льдом
Музыка, заключенная в строки пустых слов
Звезды, засиженные летающими саркофагами
Правда с горящими глазами палача
Огонь, высаженный на спички
Птицы, упрятанные в темницы
...И так продолжалось бесконечно долго

Но я дождался.
И единственное, что я знаю, это то, что
ВАВИЛОН ПАДАЕТ
ВАВИЛОН ПАДАЕТ
ВАВИЛОН ПАДАЕТ